Ce DLC contient un Chasseur, deux armes et un consommable :

- Biatatá (Chasseur)
- Proteção do Andarilho (Slate)
- Cobra da Várzea (Scottfield Spitfire)
- Língua de Fogo (grenade incendiaire étanche)

Le texte suivant a été extrait de l'histoire courte « Cobra da Várzea », publiée dans un journal local clandestin de Salvador (Bahia), États-Unis du Brésil (traduction écrite à la machine ci-jointe)

Il est trois heures du matin, et la seule lumière à des kilomètres à la ronde vient d'un petit feu qu'elle a allumé dans le sable. Elle manie un couteau d'une main sûre et agile, extirpant soigneusement sa récompense. Quand elle céda enfin dans un bruit humide, elle referma ses mains dessus avec tendresse. À ses pieds, quatre hommes poussaient des gémissements étouffés, fixant la nuit de leurs orbites ensanglantées où se trouvaient auparavant leurs yeux.

Lorsque des pêcheurs les trouveront, ils seront vêtus de l'écume blanche des vagues de l'Atlantique, attendant leur jugement pour les péchés que la justice des hommes leur a trop vite pardonnés. D'ici là, elle sera partie depuis bien longtemps. « C'est l'œuvre de Biatatá. » Les rues et les églises grouilleraient de rumeurs. Certains la porteront aux nues comme une héroïne, d'autres la traiteront de meurtrière et les plus superstitieux raconteraient des histoires de serpent enflammé volant les yeux des hommes et les rendant fous. Et surtout, les gens et les journaux poseraient la même question : pourquoi ?

Roulant l'œil entre ses doigts, elle se demanda une nouvelle fois si elle pourrait un jour répondre. Elle n'avait jamais cru à la justice, elle avait oublié la dernière fois qu'elle avait aimé la vengeance. Elle se souvenait juste d'être petite, malingre et invisible dans une foule trop importante. De tomber et d'être utilisée comme pavé. De saigner et d'être laissée là, à pourrir. Elle aussi, se demanda souvent pourquoi, et quand la réponse lui vint, c'était comme apaiser une brûlure.

Peut-être que la raison du mal, c'est juste que c'est possible. Dans ce cas, ses propres raisons seraient tout aussi simples. Elle n'était ni sauveuse ni monstre. Elle tuait ces ordures parce qu'elle le pouvait, contrairement à d'autres.

Elle jeta l'œil dans les flammes et inspira profondément avant de sourire. Demain, elle irait au Nord, vers des terres plus froides, sur la piste d'un plus grand mal et de choix plus difficiles. Mais ce soir, l'air salé de Salvador lui réchauffait la peau. Les pleurs des hommes se turent, et elle sut que ces morts ne reviendraient pas.